Piangere a Palermo o piangere Palermo?

Nel maggio di quest’anno, in procinto di trasferirmi a Palermo per lavoro, non ero affatto felice. Stavo per lasciare la mia Bologna, in cui ero in qualche maniera cresciuta. I colleghi, che notavano la mia tristezza, cercavano di consolarmi, dicendo che mi sarei trovata in una bellissima città di gente accogliente, cucina deliziosa, grandioso passato artistico e storico, e via dicendo.

Così sono giunta a Palermo; alla bellissima città di cui si parlava tanto. Era metà giugno e già faceva caldo. Sono scesa dal taxi che avevo preso nell’aeroporto e la prima cosa che mi è arrivata in faccia è stata un tanfo terribile mescolato con l’umido che prendeva narici e gola. Ero molto stanca per il viaggio e, con quattro valigioni da trasportare, non avevo la minima voglia di indagare sulla fonte dell’odore.

Oggi che scrivo sono passati quasi due mesi da quel giorno. Quella bellissima città di cui mi parlavano non l’ho mai trovata. Avranno problemi i miei occhi. Avranno problemi i miei canoni di bellezza o il mio naso….non saprei.

Ciò che invece posso sapere tramite i miei organi di senso è che si tratta di una città sommersa dalla spazzatura. Abitata da cittadini che si  sono abituati a vivere nell’immondizia e convivere con topi e vermi, creature che svolgono ciò che dovrebbe compiere quell’ente che nelle altre città italiane è chiamato “il Comune”, ovvero provvedere a smaltire i rifiuti degli umani.

A Palermo, invece, tutto avviene in modo semplice, diretto e naturale. I sacchetti dell’immondizia vengono prima (spesso) buttati dalla finestra, poi sciolti sotto il sole. Infine, il liquido nero e nauseante che ne esce annaffia le erbacce che hanno coperto i marciapiedi e le pareti dei vicoli. A questo scempio si aggiunge pure quello che piscia per strada, dopo aver finito una bella bottiglia di birra, diligentemente buttata anch’essa in strada, così che l’aroma ne venga arricchito.

I cassonetti sono pressoché inesistenti o traboccanti di lerciume. Quando si vogliono buttare i rifiuti bisogna raggiungere le montagne di sacchetti neri, blu e verdi e gettarli lì sopra. La settimana scorsa ho messo un sacchetto di spazzatura sulla montagna fetente. Stasera, per curiosità, mi sono avvicinata all’altura per capire quanti giorni ci impiegavano a venire a raccogliere le immondizie. Il mio sacchetto era ancora lì, intatto. L’ho riconosciuto per il suo colore blu ormai annerito e pieno di melma. Le bucce del cocomero sotto il sole erano diventate liquido putrescente.

Qua la vita della gente (dall’olfatto, se non altro, anestetizzato) procede meravigliosamente inalterata sin da almeno quando Nanni Loy ha potuto registrare i topi che nel mezzogiorno si attaccavano ai bambini e la gente che invecchiava tra l’immondizia. Tale inerzia sociale è una meraviglia della natura che qualche divinità avrà elargito a questo popolo, altrimenti qua sarebbero avvenuti una rivoluzione o un suicidio collettivo.

La città di cui mi parlavano sarà sicuramente bellissima e io avrò sbagliato l’aereo. Questa forse non è Palermo, né Italia. Palermo non è la sola a morire di immondizia. Questo non può essere un luogo dove vivono delle persone. Questo è un incubo…una visione angosciante. Saranno lo stress o l’abbandono totale che fanno avere tali tremendi incubi.

Se però non ho sbagliato aereo e questo non è un incubo, c’è da piangere. Piangere per l’Italia, per un Paese che amo e che è gestito in siffatta vergognosa maniera. Per un popolo narcotizzato che sopravvive sotto il sole e che accetta una anormale normalità e probabilmente non si ricorda più né il gusto, né il senso della forma.  

Nessuna possibilità di fruire delle bellezze architettoniche gloriose del passato: la trascuratezza grave, l’incuria mortale hanno preso il sopravvento su tutto.